MULHER, MÃE, GUERREIRA...

Eu era bem criança e quando me levantava cedinho, ia de encontro ao sorriso e carinho de minha mãe, que me tomava nos braços, e depois dar-me a bênção, vinha cobrir-me de beijos e afagos. Trazia o café da manhã, simples mas cheio de sabores, composto por tapioca, leite e algumas rosquinhas de nata, feitas no forno do velho  fogão à lenha.

Ainda de pijama eu ficava a observar minha mãe em sua labuta. Ora mexendo nas panelas, ou catando feijão para cozinhar – naqueles tempos não havia panela de pressão – indo ao quintal para dar milho às criações e a arrumar uma trouxa de roupas para levar até o pequeno córrego, onde, ao lado de outras mulheres, passava boa parte da manhã.

Eu a acompanhava. O radio era companheiro inseparável. E quando cansavam de ouvir o radio, entoavam juntas cantos dolentes, que diziam de lugares, de brincadeiras de roda, de tempos idos e saudosos.

Depois de colocar a roupa para secar, era hora de voltar para a casa. Um breve intervalo para o almoço, quando meu pai chegava.  E novamente, voltar à lida incansável, organizar a cozinha, dar comida aos animais e voltar para o córrego e recolher as roupas limpinhas e agora secas. De volta, passar as roupas simples com o ferro de brasa. E eu ali, em certa distancia ouvindo suas cantigas, ou o radio que a acompanhava.

Ao fim da tarde, quando meu pai chegava da roça, havia sempre uma conversa alegre entre os dois, cheia de gestos de carinho e companheirismo.

Então papai me chamava e eu ao lado do cachorro Guamá, corria para o córrego, agora vazio e sem o canto das lavadeiras. Nos deliciávamos no pequeno riacho, com as brincadeiras de  papai, que jogava água em mim e me ensinava a nadar. No inicio, sentia medo da agua, mas a confiança era maior e aos poucos tudo se tornava alegria e felicidade.

Hora de voltar e vestir a roupa limpinha e cheirosa, passada no ferro de brasa. Jantávamos e vinha a hora mais esperada do dia, quando papai tocava o violão e mamãe buscara no coração os poemas e as cantigas de sua época. Mas, o sono chegava e mamãe me agasalhava e carinhosamente me levava até a cama, para mais uma noite de inocente sono.

Um dia, deixamos a Fazenda Nova América para trás. Mudamos para a cidade. Cidade pequena, onde meu pai montou uma pequena venda, que tinha de tudo um pouco, desde fumo, querosene para as lamparinas até camisas e mantimentos.

Mamãe sempre presente, agora de maneira diferente. Talvez as preocupações tenham aumentado, afinal cidade é muito diferente da fazenda – mas sempre ao lado de meu pai para o que fosse necessário. E meu pai, não dava nenhum passo sem dialogar ou pedir opinião de minha mãe. Agiam sempre de comum acordo.

O tempo passou. Hoje eu vejo o exemplo de minha mãe em tantas mulheres, como minha esposa, minhas filhas, minhas irmãs e pessoas amigas. Vejo mães, avós, mulheres que perdem noites de sono, preocupadas com a saúde, com o bem estar de filhos ou netos. Mulheres que trabalham em dois, três turnos diariamente para prover a família, daquilo que ela necessita para viver.

Ao contar a história, a rotina de minha saudosa mãe, faço uma homenagem às mulheres de fibra. Às mulheres que constroem o mundo, que nunca fogem às responsabilidades, às vezes sendo mãe e pai.

Às mulheres minha homenagem. A mulher é muito forte, sempre foi muito forte. Posso afirmar que sem as mulheres, o amor não seria tão puro e profundo. Deus, em sua infinita sabedoria, foi muito generoso com a humanidade. Parabéns às mulheres! Parabéns!

QUE COMO EU, AMA OS BEATLES, A VIDA, A POESIA...

Era um garoto ainda, quando saia das brincadeiras de bola de meia com os amigos, nos ladrilhos irregulares da Rua São Pedro em sua querida Juazeiro e ia encantar multidões através das ondas do rádio.

Era o garoto que amava os Beatles, no tempo do sorriso encantador de Jaqueline Kennedy, depois Onassis... Era o garoto da época em que os acordes da guitarra de Paul encantavam o mundo.

É um garoto... É um garoto que apresenta sua majestade Nelson, a Rainha do Rádio, as canções de amor, nas tardes em que a música está em movimento...

É o garoto que um dia saiu de sua Juazeiro, voou nas asas da panair, e ao lado da amada, e fincou raízes em Goiás. Aqui, veio a se encantar com noites estreladas, tardes de sol brilhante, doçura de jabuticabas, arroz com pequi, com tanta coisa boa, porém sem esquecer suas raízes nordestinas, tão caras...

É o garoto que como eu continua amando os Beatles, os Rolling Stones... É o garoto que diariamente dá sua dose de carinho e amor aos netos, aos filhos e à filha, à sua amada Socorrinho (minha madrinha Socorrinho).

É o garoto John...

Que como eu, ama os Beatles, a vida, a poesia...

Feliz aniversário, Garoto João Sobreira!    

COLHEITAS NA FAZENDA NOVA AMÉRICA

A semana na Fazenda Nova América foi movimentada. Começou com a colheita de mandioca na roça, onde meu tio Marcelino com uma enxada e com os braços fortes arrancava as raízes e deixava-as para que um senhor, que ajudava meu pai eventualmente, separasse as raízes e as deixasse em um pequeno monte, onde meu pai as recolhia e enchia os jacás, que eram conduzidos pelo velho e manso cavalo.

Daí, levava para a “casa de farinha”, situada à margem da estrada que ia para a casa de meu avô, onde varias mulheres descascavam e deixavam-nas prontas para serem moídas na barulhenta máquina, tocada à mão.

Era um serviço pesado e difícil. Depois de moída, a massa era colocada em uma espécie de rede, de onde era retirada a água, que resultava no polvilho.

A seguir era colocada em uma grande prensa, que terminava o serviço de retirada da agua. Ficava ali de um dia para outro, quando enfim seguia para a casa da fazenda, onde meu pai passava dois dias torrando aquilo que seria uma farinha branquinha e bem feita.

Foram cerca de quatro dias nessa labuta. depois de torrada a farinha e seco o polvilho, eram acondicionados em sacos branco.. O trabalho valera à pena e no sábado, quando o jipe do Zé Tucano aportou na sede da fazenda, saiu pesado e cheio. Percebi no semblante de meu pai uma sensação de dever cumprido, de obrigação feita.

Agora, a movimentação era no terreiro. Era divertido ver aquele número imenso de galinhas e frangos, sendo atraídos pelo milho farto jogado. Os maiores e mais bonitos eram separados em uma casinha fechada que havia ali perto, para que fossem levados para a cidade. Ouvi minha mãe dizer: “esse não vai, quero deixa-lo para galo”.

À noite, o tradicional encontro da família na porta da casa, com meu pai e suas canções ao violão e minha mãe a declamar poemas.

No outro dia, domingo, bem cedinho minha mãe me chamou para o café da manhã, composto de tapioca com manteiga, leite e os deliciosos biscoitos de nata, que ela mesmo fazia. Mandou que eu me arrumasse, pois iriamos até a pequena cidade, ali pertinho, para assistirmos à missa e visitarmos umas pessoas.

Eu me arrumei mais ou menos, mas fui ajudado por uma de minhas irmãs, que com carinho e muito cuidado, me ajudou a vestir uma roupinha limpinha, penteou meus cabelos e ainda me deu um beijo carinhoso.

Fomos em uma grande comitiva, montados a cavalo. O burrico do meu tio Marcelino levava dois jacás cheios de frangos.  Papai e eu íamos no manso e obediente alazão. Eu todo cheio de si na lua da sela, sob os cuidados de meu pai.

Chegando à cidade, entregamos os frangos na pensão de Dona Altina e fomos para a igreja agradecer ao Senhor a fartura da colheita, a saúde da família e a dádiva e a alegria de estarmos ali. Frutos do trabalho árduo, os produtos da fazenda, garantiriam a sobrevivência da família.

Depois da missa, minha mãe e minhas irmãs foram visitar alguns familiares, e eu acompanhei meu pai ali pelo comércio, onde ele recebeu o valor da venda da farinha e do polvilho, e pagou alguns compromissos no armazém do Felão e do Seu Jovino. Nos reunimos e voltamos para a fazenda.

Foi um festivo e alegre almoço de domingo, com frango caipira, arroz com açafrão, macarrão e de sobremesa, rapadura novinha.

 Assim seguia a vida na Fazenda Nova América. Embora pouco tivéssemos, muito éramos felizes. O amor, a dedicação e o carinho mútuo eram o que nos movia. E trazia felicidade. Imensa felicidade.

A CASA NOVA DA FAZENDA

Finalmente, a nova morada que meu pai construiu ficou pronta. Uma casa simples, feita de madeira e barro, que eram a tecnologia e os materiais disponíveis naqueles tempos difíceis.

Era bem diferente da anterior, que construíra quando chegaram naquelas paragens. Maior, possuía mais cômodos e tinha em anexo um local grande que meu pai apelidara “casa de farinha”, onde havia um imenso recipiente de folha de zinco, feito pelas mãos hábeis de um artesão.

Do lado de fora foi instalado um pequeno engenho de moer cana, feito de madeira. Poderia ser movido por tração animal ou por braços fortes, dependendo do tanto de cana que se fosse moer. Nada mal poder saborear uma garapa fresquinha, tirada na hora para afastar o calor e matar a sede depois de um dia intenso de trabalho,

Um pouco mais afastado, um cercado de lascas de madeira cuidadosamente fixadas lado a lado. Ali seria um o mangueiro, para criação de porcos.  Pertinho, goiabeiras e abacateiros quase em ponto de florada e as mangueiras plantadas há pouco, pequenas ainda. Logo, seria um pomar grande, cheio de frutos deliciosos e com sombra à vontade.

Mas o que me encantara foram as telhas de barro, feitas por meu pai. Eram de um vermelho vivo e intenso, da cor da terra. De longe se podia avista-las e davam colorido especial ao lugar.

Antes de mudar meu pai construiu alguns móveis simples, feitos de forma rudimentar, tudo com zelo, carinho e cuidado.

Chegado o dia, primeiro vieram as criações. Galinhas, alguns patos e uma legião de porcos, trazidos em uma carroça feita especialmente para isso. Tudo observado pelos fieis cães “Veludo e Rompe-ferro” e pela cadela Jaguar – que segundo meu pai, só faltava falar.

No meio daquela manhã de sol brilhante e clima quente o fogão novinho, coberto por barro branco começou a ser usado. Dali sairia em breve arroz, feijão e costela de vaca, deliciosos. Tudo feito com um tempero único: carinho e amor de minha mãe.

O tempo passou, as primeiras chuvas vieram, juntamente com o plantio da roça e as colheitas. A casa resistiu bem e foi a segura moradia da família, até que deixássemos a Fazenda Nova América.

Ainda estão vivas em mim, em meu coração as lembranças desse dia. Do primeiro dia e da primeira noite na morada simples, feita pelos braços de meu pai.

No inicio da noite, nos postamos de joelhos diante do pequeno oratório da sala, agradecendo ao criador a dádiva recebida.

Após o jantar, o “violão alguém trouxe” e sob o olhar atento das crianças e o sorriso de encanto de minha mãe, papai dedilhou aquelas cordas mágicas e delas, retirou com o coração acordes e canções.

Em noite de lua, cheia de felicidade e sons de violão, com amor, carinho e alegria, era assim a inesquecível Fazenda Nova América.

AS FLORES, E AS CORES DA SOLIDARIEDADE

A primavera se foi. Levou consigo o clima suave, de manhãs e tardes amenas e fagueiras. E eis que chegou o verão. Verão de pouca chuva, de dias longos e muito calor.

Mas, as flores continuam a embelezar minha cidade. Vejo que após a beleza dos ipês-rosa, das acácias que enfeitavam e emolduravam a paisagem das avenidas, vieram os ipês-amarelos, os flamboyants e mais recentemente, as quaresmeiras.

Os flamboyants enfeitam e encantam as avenidas. Em tons vivos e fortes de vermelho, alaranjado, amarelo, e outras cores que somente a natureza sabe dizer o tom, trazem beleza que se acentua com o deslizar dos pingos de chuva sobre o vidro do carro.

A chuva, depois de um veranico longo, dá sinais de ter vindo pra ficar. E parece que incentivou os flamboyants a colocarem cachos e mais cachos de flores únicas.

As manhãs de sol tornaram-se belas, enquanto o céu cheio de nuvens indica que teremos chuva no período da tarde. Chuvas que às vezes vem forte, com muita enxurrada alagando as ruas. E a resposta da mãe-natureza àquilo que o homem faz com ela.

E em uma dessas manhãs de verão, no decorrer da semana, uma cena me chamou a atenção. Andando pelas ruas de Goiânia, mais precisamente na região do Parque Amazônia, próximo a uma rotatória vejo um senhor de brancas cãs, a empurrar uma pesada carroça, cheia de plásticos e papeis para reciclagem.

Me condoí daquela situação. Um senhor já de idade, que aparentava menos força do que aquela carga exigia. Porém, seu rosto embora marcado e castigado pelos anos, demonstrava placidez, serenidade. Não trazia ares de revolta ou desassossego. Seguia seu mister, sua jornada puxando a pesada e difícil carroça.

Observei que ele parou em frente a um imponente edifício e passou a mexer nos entulhos. De repente, um funcionário uniformizado daquele prédio vem até ele e traz uma garrafinha de água, o que parecia ser uma roupa usada e alguns embrulhos que imaginei fossem alimentos. Ele agradeceu efusivamente e percebi que ficou mais feliz ainda quando o rapaz depois de ajudar a colocar em sua carroça os recicláveis, deu uma forcinha na saída da carroça, para que ele seguisse em frente.

Confesso que fiquei emocionado com a cena. E me pus a pensar: de que vale a beleza de tantas flores, de tantos edifícios bonitos e confortáveis, de carros luxuosos pelas floridas ruas, sem solidariedade?

O rapaz de uniforme deu esse exemplo. Exemplo de solidariedade e amor ao próximo. Conversou, brincou e por instantes demonstrou ser amigo, independente da condição desse senhor que em sua jornada, buscava a sobrevivência, a garantia de pão em sua mesa, o alimento para a família.

Continuei meu caminho, mas durante todo o dia fiquei a recordar o que vi. E me senti melhor. Afinal, se existem flores na bela e encantadora Goiânia, existe acima de tudo solidariedade e amizade.

Que nos é tão cara e importante. Que nestes dias de feriado, de descanso, possamos refletir sobre o partilhar do amor e da fraternidade. Assim, nosso mundo, nossa vida, nossa cidade serão bem melhores.

Com flores, e as cores da solidariedade.

BAILARINA

Quanta graça...

Saudou a manhã de luz,

Ao som da orquestra,

De pássaros...

E logo depois,

Sob luzes coloridas,

Se apresentou

No palco da vida.

Bailarina veio de longe...

Depois da primavera,

Coloriu o verão.

Em suave bailado

Permitiu ao coração

Saudades, amores,

Paixões...

Por quem dança?

Porque dança,

E encanta

Sob luzes

Magicas do palco

Da vida...

Bailarina:

Perfeição de movimentos...
No ir e vir de brisa suave,

A magia de flores

Bailarinas!

DA POESIA, DA IRMÃ-CHUVA...

Nos últimos dias, ou nos últimos meses a palavra mais pronunciada e o bem mais desejado foi a chuva. O calor intenso que nos acompanhava por todo o dia, invadia madrugadas longas e era companhia constante. Assunto que tomou conta dos noticiários do radio, da TV e dos jornais e motivo de debates nas redes sociais.

A mãe natureza, há anos vem dando seus gritos de dor, em seus estertores. A agua, até então pouco observada e tida como algo tão comum e cotidiana como o ar que respiramos, tem se tornado um bem raro, e as grandes cidades começam a sentir sua falta.

Impossível pensar como as grandes represas, os grandes reservatórios poderiam chegar ao ponto que chegaram. E de forma tão rápida, abrupta. E ao contrario do que foi preconizado na canção popular, o mar começou a virar sertão.

Felizmente, nos últimos dias, ainda que de forma tímida, a irmã-chuva deu o ar da graça. Não o suficiente para que torne os reservatórios novamente plenos e cheios, mas ao menos o calor impiedoso que nos afligia amenizou. Os dias e as noites se tornaram mais confortáveis.

E assim como a água, a poesia me andou fugidia, escassa, longe de mim. Custei a reencontrar o veio poético, o caminho das flores e da inspiração, tão presentes nos últimos tempos da minha vida. Mas, de mansinho e sem alarde, encontrei dentro do coração o que tanto me fez falta.

A poesia para mim é necessária, importante, vital. Refrigério para a alma que nutre o coração e acalenta o viver. Começa ao amanhecer, nas ultimas sombras da madrugada e com as primeiras cores do alvorecer.

Está no canto dos pássaros, nas luzes do horizonte, no encanto de uma manhã. No olhar e no sorriso da amada, em seu bom dia, no café forte e quente que degustamos, quando nos permitimos estar juntos. O meu, forte e com pouco açúcar, e o dela, um pouco mais adocicado.

E ainda na manhã, perceber a poesia nas flores - rosas, orquídeas, lírios e nas pequenas e encantadores bailarinas cuja brisa torna seu bailado ainda mais cheio de encantos.

Com tudo isso, a alma e o coração ficam plenos. É hora de partir para um novo dia, para uma nova batalha e um novo percurso. A luta pela sobrevivência.

No caminho, entre pensamentos, a alegria da presença da irmã-chuva que em pequenos pingos toca leve e suavemente o para-brisa do carro. É a renovação da vida, a volta da alegra e da felicidade. Que coincide com a volta da poesia.

Assim, seja bem vinda, irmã-chuva. Seja bem vinda, Poesia!