DE MÃOS RUDES E CALOSAS QUE TOCAVAM BACH...

O cair da tarde trazia certa melancolia à Fazenda Nova America. Da pequena calçada de cháo batido,escorada por toras de madeira, eu ouvia os recados aos ouvintes de diversos rincões do Brasil, enviados pelo comunicador Morais Cesar, através da Rádio Brasil Central AM de Goiânia.  E observava ao longe a fumaça intermitente que saia na chaminé da casa grande da fazenda vizinha, que pertencia ao meu avô.

Meu avô Cícero Américo era um homem de hábitos e costumes diferentes dos demais da região. A começar pela diferença no trajar. Era Juiz de Paz e Sub-Promotor na pequena Araguaçu, cidade próxima à fazenda, e vestia-se com elegância e refinamento. Não trabalhava na roça, tinha agregados e meeiros que cuidavam da lavoura. Possuía muitas cabeças de gado, cuidados e manejados por dois vaqueiros. Cultivava o hábito de jantar entre quatro e meia e cinco da tarde. E por volta de nove horas da noite, ceava ao lado de minha avó. Antes disso aproveitava para tocar bandolim e cavaquinho, suas diversões prediletas.

Mas Vovô gostava mesmo era de política. Promovia sempre reuniões com os figurões locais, mas sua casa, mesmo sendo na fazenda era cheia de gente do povo. Vinham pedir conselhos, ajuda em causas da justiça local e, na maioria das vezes buscavam de reparação moral às moças ofendidas. Vovô não perdoava o infrator. Fez mal à moça, ou casava para consertar o mal feito ou comia severa cadeia. E com base nos severos costumes e códigos de conduta informais da época, considerava-se desonra de moça tamanha desfeita. Para reparar o mal somente casando. Se não contraisse matrimônio, depois que conseguisse se livrar da cadeia o indivíduo corria serio risco de encontrar pela frente algum facão bem amolado.

Vovô não tinha paciência era com menino, principalmente os barulhentos e chorões. Quando estava no pequeno escritório ou na sala de jantar – onde ficavam os potes cheios de água para beber – não admitia sequer a presença dos pequenos ali perto. Tudo isso era atenuado pela figura terna e generosa de minha avó Genoveva, que sempre tinha pedaços de requeijão, rapadura ou doce de leite para a petizada.

Desviei minha atenção e meus pensamentos quando vi a silhueta de meu pai ao longe na pequena e irregular estrada que dava acesso à roça de abacaxis. Vinha a pé, lentamente, com a enxada ao ombro. Carregava em seu rosto nitidamente a fadiga do dia. Aproximando-se não me contive e fui ao seu encontro. Papai, apesar do cansaço e da camisa molhada de suor teve forças para me abraçar e me carregar nos ombros.

Hora de banho de riacho e depois, jantar na pequena sala da casa simples da Fazenda Nova América.

Aquela noite aconteceria algo especial.  Uma emissora de rádio situada em outro país, de cujo nome não me recordo transmitia para o Brasil e América do Sul em ondas curtas um programa de apenas uma hora, cujo conteúdo eram composições de Johan Sebastian Bach. Ia ao ar às sete e meia da noite de um dia qualquer da semana. Momento em que todos em casa faziam respeitoso silêncio. Meu pai ia para o pé do velho rádio ABC a Voz de Ouro, “o violão alguém trazia” e ele punha-se a ouvir e dedilhar os acordes das belas sinfonias.

Findo o programa, meu pai punha-se a tocar “de ouvido” o que conseguira assimilar no programa. Em pouco tempo estava tocando Bach no velho violão - ao seu modo.

Dia desses, em diálogo com amigos na rede social twitter, começamos a falar das composições de Bach. E o coração imediatamente adentrou a saudade contida em seus recônditos. Viajou ao tempo em que um homem como meu pai, depois de um dia duro de trabalho na roça, sob sol inclemente ou chuva incessante,  sentava ao pé de um velho rádio ABC - A Voz de ouro e tirava de mãos rudes e calosas acordes ao violão. De belas composições de Bach.