ANO BOM, DE FARTURA

               Notei meu pai um tanto quanto inquieto aqueles dias. O tempo parecia fazer diferença para ele. Todos os dias ao fim da tarde ficava a mirar o horizonte,, verificando a barra do nascente,  procurando sinais de chuva.

                Antes disso, intensificara o trabalho no local escolhido para plantar a roça naquele ano. Era um lugar onde já plantara roça, mas que deixara descansar a terra para que se tornasse fértil e produtiva novamente.

                Juntamente com meu Tio Marcelino, armado com foices e enxadas limparam o terreno, cortando e empilhando os arbustos maiores em coivaras e deram combate às formigas. Depois, quando tudo estava seco, atearam fogo e o terreno ficou limpo, preparado, aguardando apenas a chegada das chuvas.

                No paiol, perto de casa, todos ajudavam a desencaroçar das espigas de milho os grãos maiores, escolhidas para semente. Os menores que sobravam iam para os animais da fazenda. A semente do arroz, previamente escolhida na colheita do ano anterior, fora colocada espalhada em uma lona no terreiro, para secar mais e germinar totalmente.

                Vi passar por uma boa manutenção as duas matracas, que eram usadas para o plantio do arroz. Interessante aquela máquina manual, talvez o que houvesse de mais moderno na fazenda, que produzia um barulho engraçado e forte, ao lançar a semente na terra.

                Ate que um dia, ouvi meu pai dizer: “a chuva está perto. Logo chegará”. Poucos dias percebi o canto das cigarras. Belo, intenso, contínuo.

                Meu pai sempre olhando para o horizonte. Sua experiência o fez afirmar que daquela semana não passaria.

                E a chuva veio em um fim de tarde. Com trovões, ventos fortes e pingos grossos. Como a afirmar sua força e grandeza. Com certo medo, me tranqüilizei ao ficar ao lado do meu pai, deitando em seu colo. Dali, vi minha mãe colocar um Agnus Dei na porta da frente da casa e diante do pequeno oratório, invocar proteção Divina, em oração.

                Dia seguinte acompanhei meu pai ao local onde plantaria a roça. Mais duas chuvas como essa e lançaria a semente na terra.

                Na volta, descansando perto do pequeno córrego e sob uma imensa mangueira carregada de frutos, com galhos baixos e vergados pelo peso, saboreamos um delicioso lanche, de mangas maduras e doces.  Meu pai ainda disse que teríamos um ano bom, de muita fartura. As chuvas vieram na hora certa.

                Passados alguns dias vieram os amigos da vizinhança. Maioria compadres, que dariam a ajuda e fariam um mutirão para plantar mais rápido e de forma uniforme a roça. Foi também uma grande festa.

                Ao fim do plantio, hora de pedir ao Pai do Céu que concedesse a graça de um bom ano, com fartura e bom rendimento.

                Era aguardar. Mais algum tempo e a mãe natureza se encarregaria de fazer sua parte. Mais duas ou três limpas e no momento certo fazer a colheita. E encher a tulha do velho paiol, garantindo assim alimento para todos da fazenda em mais um ano.

                Era assim a vida na Fazenda Nova América. Era assim que meus pais garantiam a subsistência da fazenda. Tempos difíceis, de trabalho árduo, às vezes, sob sol inclemente ou chuva constante - que meu pai afirmava ser abençoada.

                A Fazenda Nova America hoje é apenas lembrança e saudade nos recônditos do meu coração. Mas nunca esquecerei a figura singela de meu pai, a olhar no horizonte em busca de saber se a chuva estava ou não por chegar. Momentos de simplicidade e imensa sabedoria daquele homem, que com seu trabalho e dignidade trazia segurança e o necessário à subsistência da família.

O SALÃO SILVA

Fica no Bairro de Campinas, na Rua Quintino Bocaiúva. No mesmo e único local há mais de 60 anos é parte integrante da história da antiga Campininha das Flores e, por que não, da nossa Goiânia. Passaram pela sua porta e sentaram em suas cadeiras muitas gerações. Assim é o Salão Silva.

Seu primeiro proprietário, Sr. João Silva, conhecido de todos como Tio João, já há alguns anos não exerce a profissão de barbeiro, oficio que passou a seu sobrinho Jeová, que por sua vez cedeu ao cunhado e afilhado João Balbino. Conhecido de todos como Joãozinho, se orgulha de estar no local trabalhando há 28 anos (desde que tinha quatorze, quando aprendeu o oficio de barbeiro). Tem a seu lado, na outra cadeira, o sempre alegre e divertido Benedito, ou Dito, (como o chamam): torcedor doente do Goiás, que veio da cidade de Jaraguá e tem sempre uma piada ou uma prosa na ponta da língua para contar.

Além de um local aonde as pessoas vão para fazer a barba e aparar o cabelo, também é um movimentado ponto de encontro. Ali se tem a cortesia de uma água gelada, um jornal do dia para se atualizar e, coisa obrigatória em todo salão que se preze, dois dedos de prosa sempre.

Apesar de funcionar em um espaço diminuto, cerca de doze metros quadrados, passa por ali um grande número de pessoas todos os dias. Discutem os mais variados assuntos, como a propalada crise (crise?) do momento, política, futebol, etc. Todos os assuntos do dia-a-dia são discutidos ali. Bom mesmo é na segunda-feira, quando os torcedores dos times que vencem no fim de semana vão logo cedo para pegar no pé dos adversários. No outro fim de semana, a coisa se repete, ás vezes ao contrário. E assim vai-se levando a vida.

Em época de campanha política, o movimento aumenta, não de fregueses, mas de pessoas transitando por ali: todos querendo o apoio explícito do proprietário, que sai pela tangente. Se não manifesta apoio ao candidato, também não o desagrada.

É um local ideal para quem quer saber da rica historia de Campinas e de Goiânia em detalhes. É interessante ouvir a narração de um fato histórico por quem o viveu. Histórias do Atlético Goianiense, o time do Bairro, de quando o ex-governador e ex-prefeito Iris Rezende circulava nas ruas de bicicleta, exercendo seu primeiro mandato de vereador, casos interessantes - verdadeiros ou não - são perpetuados ali, como um relicário  da existência da Campininha das Flores.

Goiânia já era uma cidade grande, capital imponente, porém conservava traços e hábitos de cidade do interior.

Recentemente o Salão Silva passou por uma reforma. O velho forro de madeira deu lugar a outro moderno e bonito, feito de gesso. A antiga cerâmica, desgastada em volta das cadeiras pelo movimento contínuo dos barbeiros, deu lugar a um piso antiderrapante, elegante, moderno. Também foi colocado um imponente espelho e novas luminárias, alem da pintura branca nas paredes. Ficou bonito.

Restaram apenas, como testemunhas oculares que são da história, as cinqüentenárias cadeiras de aço Ferrante, que não sucumbiram ao tempo. Permanecem ali, resistindo.

Assim é o Salão Silva, cuja história se confunde com a do Bairro de Campinas e suas gerações. Que ele continue ali por muito tempo ainda, sendo sempre um lugar de encontro de amigos e companheiros.

GOIANIA, MEUS SONHOS, MINHA VIDA...

Ainda não havia amanhecido totalmente o dia, os raios de luz tenazmente mandavam embora e tentavam vencer e dominar as últimas sombras da note, quando cheguei a Goiânia. Mais algum tempo e desembarcava com malas, mochilas e sonhos, além do coração cheio de saudade da pequena São Miguel, onde morava. Eram meados de março, e o tempo indicava que teríamos um dia de muito calor. Talvez, chuva ao fim da tarde.

                Desci do ônibus na confluência das Avenidas Independência e Goiás. Optei por descer ali, pois ser mais perto de onde eu iria morar. Podia ir a pé.

                Subindo a Avenida Goiás, me encantei com tudo aquilo que vi pela frente. Uma cidade grande, mas com ares de cidade humana. Um pouco diferente daquilo que eu ouvia falar

                Aos poucos, a mochila e apequena mala que carregava começavam a pesar. Pergunta daqui, pergunta dali, e seguindo as indicações que tinha cheguei ao pequeno quartinho da rua três, no Centro, onde dali pra frente seria minha morada.

                Cansado da viagem, embora o copo pedisse, preferi não descansar. Fui em busca das novidades. Conheci a pequena mercearia, alguns bares, lanches, uma eletrônica, enfim, o comercio ali perto, e observei o ir e vir das pessoas. O centro da cidade era movimentado e agitado. Gostei de tudo que vi.

                Logo estava trabalhando e dando conta de mim. O primeiro emprego foi em uma agência de turismo, onde fazia serviço de Office-boy. Foi a descoberta de um mundo maravilhoso. Viajava naqueles imensos painéis com fotografias de Roma, Paris, Tóquio, admirava a elegância das pessoas que ali circulavam. Sonhava com o futuro.

                À noite tinha as aulas no Lyceu. Ali, além das matérias normais tinha aulas de Francês, Filosofia, Sociologia e Artes. Confesso que me encantava com o teor daquelas aulas. Tinha ainda Dona Zizi, mestra de tantos anos de magistério, que me fez tomar mais gosto ainda pelas aulas de Literatura e Português.

                Depois, fui morar no setor oeste. Ali, conheci a pessoa amada.  Morava pertinho da Praça Tamandaré e suas movimentadas noites de sábado e tardes de domingo. Sempre que podia, parava no Buteko, bar de propriedade do poeta Luiz de Aquino, e para desespero dos garçons, ocupava o quanto podia uma mesa. Viajava em canções, nas vozes de Anete Teixeira, Pádua, Jorge Lyra, Fernando Perillo, ouvia o piano maravilhoso tocado pelas mãos de Paulinho de Assis.

                Dali, ia para casa a pé, sem medo de assaltos ou violência. Libertos e sossegados, andávamos – a amada e eu - pelas ruas e avenidas, sem medo nem temor.

                Um dia me casei, formei minha família. Edifiquei minha casa, vi nascerem minhas filhas. Emoções incomparáveis. Minha Goiânia querida, que sempre me acolheu com carinho, me permitiu tudo isso.

                Hoje, circulando pela cidade, apesar do intenso movimento de carros e pessoas, ainda enxergo poesia em suas esquinas e monumentos. Cada canto me lembra uma passagem boa da vida. Com emoção o coração busca na saudade os tempos do Lyceu, da Rua Três, da Praça Tamandaré, dos bares da Rua Vinte, onde tocava violão e tentava entoar canções.

 Hoje, no meu Faiçalville querido eu espero que o tempo me permita ver a chegada de netos, e que eu possa envelhecer em paz. Sempre observando o que de belo há perto de mim. 

Goiânia me deu tudo isso. Obrigado, minha Goiânia querida. Parabéns, cidade amada! Feliz aniversário!

SIMONE

Vejo-a praticamente todos os dias da semana. Invariavelmente, às quinze para as sete da manhã, quando já estou próximo ao colégio onde deixo minha filha, me deparo com ela em um cruzamento movimentado, situado nas imediações do Parque Areião. Lá está ela, vendendo balas, pequenas porções de mel e outras miudezas. Como consegue, com aquelas pequeninas mãos de criança, carregar tantas coisas? Noto que, pelo porte físico, não deve ter mais que doze ou treze anos.

Não sei explicar o motivo, mas em meu inconsciente, passei a chamá-la de Simone.

Cada vez que o semáforo fica vermelho, ela se aproxima, oferecendo seus produtos e mercadorias, dos carros ocupados por adultos, crianças e adolescentes que, assim como minha filha, estão a caminho da escola. De dentro do meu carro, observo no outro extremo da rua uma senhora aparentando cerca de quarenta anos e que tem os mesmos traços fisionômicos da menina Simone, fazendo o mesmo trabalho. Traz em seu rosto as marcas de uma vida difícil e sofrida. Imagino que seja sua mãe.

O que mais chama a atenção na pequena vendedora de doces e balas é que, apesar de estar ali muito cedo – faça frio ou calor -, ela está sempre com um sorriso estampado no rosto. Mesmo quando dá de cara com um vidro fechado (e isso é a regra), ela não demonstra contrariedade ou faz cara feia. Não parece ficar decepcionada ou com raiva pelo fato de o ocupante do veículo demonstrar certo ar de desprezo e balançar negativamente a cabeça, manifestando não querer comprar o que ela vende. Não parece achar seu trabalho um fardo.

Assim a pequena Simone segue sua rotina. Após cada abrir e fechar do semáforo aproxima o corpo franzino da janela dos carros sorrindo, recebendo quase sempre negativas. Vez em quando alguém compra alguma coisa. Ela rapidamente conclui a negociação, pois sabe que se não agir assim, o sinal ficará verde e ela perderá o cliente, consequentemente os trocados que aquela venda renderia.

Então me pergunto: até que horas a pequena vendedora permanece naquela movimentada esquina?

Não posso negar que sinto um nó na garganta e um leve marejar nos olhos ao fitar seu rosto. Onde estão seus sonhos? Suas brincadeiras de criança? Será que ela tem o carinho e o amor de um colo de avó, por exemplo? Ou sua infância está ficando perdida em um canto da vida, naquela esquina, obrigada pela necessidade de sobreviver e ajudar aos seus?

Nesse horário ela não deveria estar na escola? Em casa, estudando, fazendo as tarefas escolares? Ou ainda no calor de sua cama, inocentemente dormindo, embalando seus sonhos? O trabalho dela é árduo. E é apenas uma criança. Uma criança que abdicou dos sonhos em troca da sobrevivência.

Diante disso, só me resta pedir ao Pai do Céu que a ampare e ilumine pelos caminhos da vida. Ela, a pequenina vendedora das manhãs de Goiânia exerce com inabalável dignidade seu trabalho.

Tenho certeza que seu coração não abdicou dos sonhos. Está apenas adiando-os. A quem que passar por ali, que não deixe de ver e valorizar o exemplo de luta pela vida da pequena SIMONE.

AOS PROFESSORES - DA ESCOLA E DA VIDA

           O primeiro contato que tive com os bancos escolares foi na grande sala da casa onde morava na Fazenda Nova América. Ali, de forma bastante simples e rudimentar, em determinada época do ano meu pai reunia os filhos dos agricultores da vizinhança – alguns adultos incluídos – e mantinha uma escola rural onde ministrava em alguns dias da semana, sempre à tarde, aulas de alfabetização e do ensino fundamental.

       No inicio, devido à minha pouca idade, meu pai não permitia que eu freqüentasse a improvisada e lotada sala de aula. Porém devido ao meu grande interesse pelo que se passava por lá, foi deixando que eu assistisse às aulas, para logo não mais se importar.

Não havia aulas todos os dias, apenas duas ou três vezes por semana. Era para que não atrapalhasse - ou atrapalhasse menos - o trabalho na roça daqueles alunos. Afinal, não poderiam faltar braços nas lavouras e naquele tempo, o alimento resultante do cultivo da roça era mais importante que aprender a ler e escrever.

                Houve casos que meu pai teve que ir pessoalmente à casa dos alunos e pedir que o pai não os obrigasse a deixar a escola, pois um dia precisariam do conhecimento e dos estudos. Muitas vezes era em vão, os pais não poderiam prescindir dos braços de seus filhos na roça.  Depois, até voltavam, mas por pouco tempo. Assim, embora alguns abandonassem muitos aproveitavam a oportunidade, talvez única naqueles rincões e buscavam, apesar das limitações e dificuldades de aprendizado, absorver da melhor forma possível o que meu pai procurava transmitir.

                Ocorreu um fato interessante comigo naquele tempo. Minha mãe teve que passar um período na Capital para tratamento de saúde e eu a acompanhei. Fomos acolhidos em um colégio de freiras, onde também havia uma escola. Ali vi o descortinar de outro mundo para mim. Foi com o carinho, paciência e boa vontade da Irmã Izabel que entrei em contato e passei a entender rapidamente o mundo dos símbolos que viravam sons, palavras, frases.

                Ao voltar para a fazenda foi uma surpresa geral. Muitos ficavam admirados como era que aquele menino tão pequeno podia ler de forma fluente. Para mim, foi de uma alegria e felicidade sem tamanho descobrir o mundo encantado dos livros. De História Geral, das aventuras de Róbson Crusoé, até a então expectativa de modernidade presente nas Seleções do Readers Digest, onde eu lia as inacreditáveis noticias das viagens à lua.  Chegava a imaginar que em breve colonizaríamos toda a via - láctea.

                A vida seguiu. Um dia mudamos da Fazenda Nova América para a cidade e a Escola Rural Santa Genoveva passou a ser apenas uma das muitas lembranças que carrego na vida.

                Agradeço muito aos dedicados professores que tive. Alguns se tornaram inesquecíveis, como a Professora e poetisa Dona Zizi, do Lyceu de Goiânia, que apesar do tempo de magistério, ministrava suas aulas de português com esmero e carinho.

                Interessante é o fato que sempre estive perto de professores. Meu pai, professor na roça, e um dia minhas irmãs também foram exercer o magistério. Quis a vida que minha amada se tornasse Professora, assim como minha primeira filha.

                Aos professores, das escolas e da vida, o meu carinho e um imenso muito obrigado. Pela dedicação que têm, não importando se ganham bem ou mal, se estão com saúde ou não. Como aquele professor – meu pai – que na longínqua Fazenda Nova América, em uma sala de uma humilde casa de taipa, recheada de bancos toscos de madeira, e em dias alternados da semana se dava a ensinar as primeiras  letras, contas, verbos, advérbios às pessoas humildes do lugar.  E ainda tinha a labuta da roça.

                Que o Pai do Céu ilumine sempre nossos Professores. Parabéns: Feliz dia do Professor!

ROÇA DE TOCOS - A GRANDE QUEIMADA

O menino Toninho contemplou a imensa planície com nítidos tons de cinza e negro, onde pairava ainda alguma fumaça, resquício do fogo que ainda teimava em permanecer meio escondido nos tocos e restos de árvores. Vez por outra, via o vento jogar pra cima pequenas nuvens da cinza que cobria o chão.

Havia pouco tempo que seu pai, juntamente com outros homens fizera a grande derrubada daquele talhão de chão onde havia uma densa mata virgem.

Foram muitos dias de trabalho árduo e intenso. O bater ritmado dos machados e o farfalhar das foices nos arbustos mais leves traziam melancólica sinfonia ante o olhar surpreso das assustadas aves e pequenos animais, habitantes daquele lugar.

O menino Toninho acompanhou todo o trabalho ao lado do pai auxiliando a ele e aos trabalhadores com pequenos serviços, como levar água de beber até onde eles trabalhavam – sempre a uma distancia segura, levando alimentação e principalmente a pedra de afiar as ferramentas. Gritos de aviso precediam a queda de cada grande arvore que tombava.

Aos poucos o local foi clareando. As imensas e centenárias arvores, as maiores do lugar seu pai propositadamente deixara ficar, não derrubara. O fogo da queimada que estava por vir não as afetaria, tampouco afetaria aos habitantes de seus galhos, onde elas generosamente permitiam que construíssem seus ninhos, suas moradias.

O verde intenso do local aos poucos deu lugar a um tom cinza-esverdeado, que logo ficou quase branco, com o secar das folhas dos arbustos e das arvores tombadas.

Chegou a hora da grande queimada. Uma grande e movimentada operação comandada por seu pai e ajudado pelos vizinhos, que davam sua grandiosa parcela de colaboração. Inicialmente em um mutirão, fazendo os aceiros ao pé das cercas, evitando assim que o fogo saltasse para fora do local planejado.

No dia previsto, sob um sol forte e brilhante, os homens se reuniram logo pela manhã no terreiro da humilde sede da fazenda onde tomaram um generoso café da manhã. Antes de sair rezaram. Invocavam a Proteção Divina para que tudo corresse bem, sem acidentes. Partiram alegre e ruidosamente para o local da futura roça, depois de acertarem bem como seria o trabalho de cada um, como controlariam o fogo a partir do rumo do vento. Muitos tinham experiência, portanto não haveria tanto perigo.

Aos poucos o barulho das imensas lavaredas e o estalar das tabocas indicava que o trabalho estava sendo feito. Dessa vez o menino Toninho não acompanhara seu pai, pois era muito pequeno e o trabalho muito perigoso. Ficara em casa, vendo sua mãe rezar aos pés do pequeno oratório. Enquanto isso animais de diversos tamanhos e espécies fugiam da tormenta em busca de refugio seguro. Certamente, pensou o menino Toninho, alguns não conseguiriam. Mas era assim mesmo, sua família precisava do alimento que aquele lugar produziria.

A queimada era um espetáculo impressionante. A fumaça atingia altura incomensurável. Depois de algumas horas os homens estavam de volta. Fatigados se reuniram no terreiro e descansavam do árduo trabalho. Agora era somente o fogo fechar o circulo e mais algum tempo fazer a limpa dos tocos, retirando ao máximo o que pudessem  e amontoando-os em coivaras. Era aguardar que viessem as chuvas. A natureza generosa logo faria sua parte.

O menino Toninho abriu um sorriso tímido. Sabia que teria muito trabalho dali pra frente, juntamente com seu pai. Mas a grande recompensa seria a colheita abundante, a tulha cheia, o alimento garantido para a família e os animais da fazenda.

Que viesse o trabalho. Com o coração aberto daria sua parcela de colaboração. À noite, no aconchego de sua cama o menino Toninho sonhou. Sonhou com a imensa plantação verde e viçosa que estava por vir.

O PLANTIO DA ROÇA

O menino Toninho acordara mais cedo naquela manhã de chuva fina e intermitente. Era o grande dia do inicio do plantio da lavoura na roça nova, onde há pouco mais de um mês seu pai derrubara e fizera a grande queimada.

Não parecia que já haviam passado tanto tempo. Agora o menino Toninho mal aguardava a hora de ajudar seu pai a colocar as sementes na terra.

Depois da queimada ainda tiveram muito trabalho. A remoção de alguns restos de arbustos colocados nos grandes leirões chamados coivaras e a queima de alguns tocos maiores os deixaram parecendo zumbis, por causa do carvão. Ficaram até engraçados.

Algumas semanas depois, vieram as chuvas. No inicio, fortes, com muito trovão e ventania, mas rápidas. Ainda não era a chuva ideal para que se pudesse plantar. Todos os dias o menino Toninho via seu pai fitar o horizonte, ao cair da tarde, observando os sinais da natureza no céu. E seu pai compreendia esses sinais. Uma tarde ele afirmou que logo, a chuva firmaria. O menino Toninho entendeu então que chegaria a hora do plantio.

A chuva começara na tarde do dia anterior. Veio forte no inicio, entremeando réstias de sol entre as nuvens densas e pesadas, até firmar em um tempo fechado, com chuva para todos os lados. Logo caia uma chuva calma, constante.

Viu seu pai separando as sementes e as ferramentas, limpando a velha matraca. Teve então a certeza que o trabalho começaria.

O menino Toninho ao ouvir sinais que o pai levantara, também pulou cama e foi juntar-se a ele. Notou a expressão de satisfação no semblante do pai ao vê-lo ali naquela hora.

Mal pode esperar o fim do café da manhã, que sua mãe carinhosamente colocara na pequena e rústica mesa, composto de queijo, requeijão, leite, café e algumas bolachas, feitas ali mesmo. Mas o menino Toninho queria mesmo era ir logo para a roça.

No caminho ficou mais feliz ainda, ao receber a promessa de seu pai que, se tudo corresse bem com a lavoura, ele ganharia um par de chuteiras azuis, dessas de jogar futebol, novinha. Era seu sonho de menino ter uma chuteira como seus ídolos naquele lugar.

Começaram o trabalho plantando primeiramente o milho. Seu pai ia à frente abrindo pequenos buracos no chão. O menino Toninho vinha em seguida jogando as sementes e chegando terra nas covas com um movimento dos pés. Era um trabalho ritmado, constante e rápido. Nem uma topada que dera em um toco escondido no chão o fizera desanimar. Vez em quando uma pequena parada para beber água e logo em seguida voltar ao trabalho.

Nem notara o tempo passar. Vira apenas que já havia passado algum tempo ao avistar sua mãe. Trazia o lanche, que chamavam de merenda, juntamente com o almoço. Debaixo de uma grande árvore remanescente eles se agasalharam como puderam e fizeram ali mesmo sua refeição.

Foi assim durante todo o dia. Apesar de franzino o menino Toninho não sentiu o cansaço que tomava conta de seu corpo esquálido. Estava feliz. Trabalhara muito, ajudara o pai a plantar as sementes de milho, de arroz, de aboboras e melancia junto às coivaras. Duraram quatro dias o trabalho na roça. Ele sabia que, passados alguns dias era somente fazer a desbrota removendo os brotos que nasciam nos tocos queimados pelo fogo, mas insistentes em sobreviver-sapiência da natureza.

Agora era esperar para em breve ver a roça bonita, viçosa, com os imensos cachos amarelos de arroz vergados, com as doces melancias próximas às coivaras e com as grandes espigas de milho. Era certeza de mais um ano com fartura. E o menino Toninho sonhou com o par de chuteiras azuis prometido por seu pai.

A CASA NOVA DE DONA ANA

Dona Ana abriu um sorriso e murmurou um “Graças-a-Deus” ao vislumbrar ao longe na estrada o vulto de sua comadre Sebastiana acompanhada de uma das filhas. Seu coração se aliviou, afinal havia muito serviço naquele fim-de-semana e sozinha não daria conta de todos os afazeres. Foi uma alegria incontida quando sua grande amiga se ofereceu para ajudá-la. E ela aceitou de imediato.

Começou a planejar a Consagração ao Sagrado Coração de Jesus na nova casa da fazenda quando os buracos para os alicerces começaram a ser furados. E fez a promessa de realizar uma grande festa em louvor para que tudo corresse bem, para que tudo desse certo e fosse concluído a tempo.

De comum acordo com o esposo separou alguns novilhos, mandou preparar o mangueiro com novas leitoas e arrumar o galinheiro para acomodar um número suficiente de frangos caipiras para a grande festa.

O início da construção foi no período final das chuvas, ai por volta do mês de março e terminou no comecinho do mês de outubro, coincidindo com a temporada das frutas na fazenda. Parecia que os pomares entenderam seu propósito e capricharam. Nunca se viu ali tanta fruta madura e doce. Mexerica pokan, jabuticabeiras lotadas (algumas já no seguindo carrego), os cajueiros com seus frutos coloridos, os cajuzinhos do campo azedinhos, todos colaboraram para que a fartura fosse grande. As mangueiras todas com seus galhos vergados pelo peso dos frutos. Assim a Fazenda Santa Lúcia se preparou para a grande festa da casa nova.

Já no sábado pela manhã, a casa era um burburinho só. Os homens preparavam os novilhos e porcos abatidos na véspera. As mulheres sob o comando de dona Ana e de sua comadre Sebastiana agora eram muitas. Estavam lá vizinhas, filhas, noras e amigas da família em animada e alegre conversa. Ajudavam e cuidavam de tudo. Algumas cortando frangos, outras preparando o tempero para a comida, grandes panelas sendo lavadas e “ariadas”, ficando branquinhas, brilhando.

Os meninos numerosos brincavam na grande varanda que circundava a casa. Deliciavam-se com os frutos do quintal, mas não sem antes serem advertidos pelos adultos: “cuidado que mistura com manga faz mal, menino”!

As meninas mais comedidas ninavam suas bonecas, de vários tamanhos e cores, em delicada brincadeira.

O grande momento enfim chegara. Ao lado do esposo, companheiro de muitas décadas –, dos filhos e netos e diante da imagem do Sagrado coração de Jesus dona Ana fez o sinal da cruz iniciou o “canto de invocação” ao Divino Espírito Santo. E se emocionou. Afinal, alguns sonhos de uma vida inteira estavam se concretizando. Por alguns instantes teve lembranças da casa antiga onde criara seus filhos. Mas nem a nostalgia foi suficiente para conter a alegria da nova casa. E ela lutara muito por isso.

Assim, de coração leve e feliz dona Ana rezou. Agradeceu. E se alegrou com presença e a felicidade dos amigos em sua nova casa.

UMA ELETRÔNICA... DA JANELA DA VIDA

                Há anos que passo pelas ruas e avenidas do Setor Vila Nova, em Goiânia. Próximo à Praça Vereador Boaventura, a principal do bairro, tem algumas salas comerciais, talvez as primeiras construídas naquele local. Da janela do carro observava sempre uma pequena porta, e dentro da sala um balcão humilde, normalmente ocupado com inúmeras carcaças de aparelhos de TV, rádios, vitrolas, aparelhos eletrônicos diversos, em organizada bagunça. Parece que nunca mudavam de lugar aqueles velhos televisores. Permaneciam sempre ali.

                Na humilde fachada, uma pequena placa com os dizeres “Eletrônica – conserta-se rádio e TV – Preto e branco e a cores”. Atrás do abarrotado balcão, podia-se notar a figura de um senhor, sempre com a vista voltada para seus transistores, soldas, válvulas e outras peças daquele mundo que eficientemente ele dominava.

                Ao fundo, uma prateleira – também abarrotada – de rádios de mesa. À distância, pela janela do carro eu podia eu notar ali rádios novos e antigos. Via alguns  Semp 700, ABC a Voz de Ouro, e outros sem marca. Sabidamente, aqueles rádios deveriam ter donos, mas que nunca voltavam pra buscá-los. Nem assim o dono daquela eletrônica se desfazia deles, parecendo esperar calma e pacientemente que um dia o proprietário viesse retirá-lo.

                Quando comecei a passar ali, aquele senhor tinha cabelos pretos ainda. Como o tempo é implacável, percebi seus cabelos aos poucos ganhando tons cinza e finalmente, brancos. Mas o seu jeito, não obstante o tempo que passava, era sempre o mesmo. Jeito de uma pessoa prestativa, sempre alegre e de uma honradez a toda prova.

                Ultimamente, com o trânsito mais complicado, engarrafado e lento, me fez olhar mais detidamente para aquela pequena eletrônica. Pouco, ou quase nada mudou desde que comecei a observá-la.

                Ao ver aqueles aparelhos, viajava no tempo. Fizeram Lembrar-me da minha primeira TV, ganhada de presente depois que casei - uma velha e usada Philips, que conforme estivesse o clima, demorava um pouco mais a funcionar. Sem contar as inúmeras vezes que visitava uma eletrônica parecida com aquela da Vila Nova, sempre para trocar uma peça chamada flyback. Assim ela voltava a funcionar por mais algum tempo.

                Lembrava ainda a vitrola sonata – ou radiola, que minha mãe gostava de rodar seus discos, LP’s de Sergio Reis, Orquestra Tabajara, passando inevitavelmente por Roberto Carlos. Além dos LP’s, havia uma coleção de Compactos, pequenos discos de vinil, com duas musicas, - os simples, ou com quatro musicas - os duplos.

                A vida, como as águas de um rio, foi seguindo em frente. Meses, anos se passaram. Ficaram cada vez mais raras as minhas idas cada por aquele lugar.

                Semana passada eu precisei passar novamente pelo local. Ao chegar à pequena rua fiquei surpreso ao ver a eletrônica fechada. Aproximando-me mais, vi colado à porta um cartaz escrito à mão, com uma simples e única palavra: Luto.

                               Senti um aperto no coração. E certo sentimento de culpa, por não ter conhecido melhor aquele senhor, que tinha semblante alegre e de paz.  Pensei comigo: quantas vezes ele trouxe alegria e felicidade às pessoas, ao deixar novinhos e funcionando, rádios, televisores, aparelhos de som, radiolas, sem contar seu jeito altivo e generoso com os que o cercavam.

                As hoje movimentadas ruas e avenidas da Vila Nova não serão mais iguais. A eletrônica agora está fechada. Fica o exemplo bom e a lembrança de um cidadão que, durante tantos anos, ali se estabeleceu, trabalhou e manteve sua família, com muita dignidade e honradez.